“走，去你办公室。今晚，哥给你露一手，让你知道知道，啥叫炼钢。”
    苏雪没说话，只是重重地点了点头。
    她转身就走，走得飞快，生怕林建反悔跑了。
    走了两步，她又突然停下，回头看了一眼林建。
    那眼神里，依然带著还没消退的震惊，还有一丝丝她自己都没察觉到的崇拜。
    此时此刻，在昏黄的路灯下，这个嚼著馒头、吊儿郎当的男人，在她眼里，竟然比那座高耸的烟囱还要高大。
    ……
    厂部办公室。
    电话机是摇把子的，黑漆漆一坨，死沉。
    高石山坐在桌子上——不是椅子，是桌子。他一只脚踩著椅子面，手里攥著听筒，另一只手在那儿拼命摇，跟摇拖拉机似的。
    “喂！接总务处！不对，接军工部！我是高石山！给我接李部长！”
    信號不好，听筒里刺啦刺啦全是电流声，跟炒豆子一样。
    过了一会儿，那边传来一个浑厚且带著起床气的声音。
    “哪个兔崽子？这都几点了？”
    “老首长！是我，小高！高石山！”高石山立马把脚放下来，腰杆挺得笔直，哪怕隔著几十里地电话线，这立正的姿势也不能含糊。
    “小高啊。”那边的火气消了点，“怎么著？是不是那个从北极熊回来的书呆子闹事了？炸炉子了？还是把车床给卸了？”
    李部长显然对这种“洋学生”有心理准备。理论一套套，动手能力负无穷，这是通病。
    “没！没炸！”
    高石山抹了一把脑门上的汗，这汗不是热的，是虚的。
    “那小子……挺老实。就是……就是搞了个东西出来。”
    “哦？这么快？”李部长来了兴致，“搞了个啥？改进了刺刀钢火？还是弄出了新式手榴弹？”
    高石山深吸一口气，看了一眼窗外黑漆漆的夜色，那是刚才火箭炮呼啸而过的地方。
    “是个枪。”
    高石山斟酌了半天，还是用了这个词。
    毕竟那玩意儿没轮子，没炮架，几根管子並排焊，看著还没重机枪复杂，叫炮有点抬举它，叫枪……虽然大了点，但也凑合。
    “枪？”李部长笑了，“行啊，年轻人手脚麻利。步枪还是衝锋鎗？仿波波沙还是仿三八大盖？”
    “都不是。”高石山咽了口唾沫，“是个……新傢伙。口径稍微有点大。”
    “大点好啊！威力大！”李部长声音透著高兴，“多大？12.7毫米？那是反坦克枪的標准，打装甲车好使！”
    高石山把听筒换了只手，手心全是汗。
    “不是12.7。”
    “那是多少？20毫米？那就是机关炮了，小高，你这分类不严谨啊。”
    “也不是20。”高石山闭上眼，心一横，“是107。”
    电话那头突然没声了。
    死一般的寂静。
    过了足足五秒钟。
    “多少？”李部长的声音变得很轻，像是怕惊动了什么，“你再说一遍，小数点点在哪？”
    “没小数点。”高石山对著话筒吼，“就是107！一百零七毫米！”
    又是五秒钟的寂静。
    紧接著，听筒里爆发出一阵咆哮，震得高石山把听筒拿远了半尺。
    “高石山！你个狗日的喝了多少？！啊？一百零七毫米的枪？你家枪管子比大腿还粗？你那是枪吗？你那是烟囱！你拿烟囱去打鬼子啊？！”
    “不是，首长，您听我解释……”
    “解释个屁！我看你是马尿灌多了，脑子让驴踢了！107毫米……咱们主力团的山炮才75毫米！你弄个单兵武器107？谁扛得动？绿巨人啊？”
    李部长的骂声中气十足，隔著电话线都能闻到唾沫星子味儿。
    “真不是喝多了！”高石山急得直跺脚，地板被他踩得咚咚响，“首长，这玩意儿它……它特殊！它没后坐力！而且……而且刚才试了一下……”
    “试个屁！我看你是想上军事法庭！”
    “一枪就把后山的碉楼给崩了！”
    高石山吼出了这句话。
    电话那头的骂声戛然而止。
    就像是被刀切断了一样。
    “……啥？”
    李部长的声音变得疑惑，甚至带著一丝小心翼翼，“你刚才说……崩了啥？”
    “碉楼。”高石山喘著粗气，“就是后山靶场那个，水泥浇筑的，壁厚半米那个。一发，全塌了，连个整砖都没剩下。”
    电话那头只剩下粗重的呼吸声。
    李部长在消化这个信息。
    107毫米。
    枪。
    没后坐力。
    一发乾碎碉楼。
    这四个词组合在一起，就像是在说“母猪上树”一样魔幻。
    “高石山。”
    李部长的声音变得异常冷静，冷静得让人发毛。
    “你现在，去洗把脸。然后对著镜子看看自己是不是疯了。如果你没疯，那明天一早，我就带著警卫员过去。如果让我发现你在扯淡……”
    “我要是扯淡，您把我也塞炮管里打出去！”高石山立了军令状。
    “好！明天见！嘟——嘟——嘟——”
    电话掛了。
    高石山一屁股坐在桌子上，感觉浑身都虚脱了。
    他摸出烟盒，手抖得连火柴都划不著。
    “娘的。”
    他骂了一句，脸上却慢慢浮现出一个极其诡异的笑容。
    “嚇死你们这帮老傢伙。”
    ……
    技术科，绘图室。
    这里比外面暖和点，但也有限。
    中间生了个煤球炉子，上面坐著个铁皮水壶，咕嘟咕嘟冒著热气。
    苏雪把那张大绘图桌清理了出来，铺上了一张崭新的硫酸纸。
    “吃完了没？”
    她手里拿著削好的铅笔，瞪著旁边的人。
    林建正把最后一口馒头咽下去，噎得直翻白眼，赶紧端起苏雪的搪瓷缸子灌了一口水。
    “哎！那是我的杯子！”苏雪脸一红，伸手想抢，又缩了回去。
    “讲究啥，革命友谊分什么你我。”
    林建抹了抹嘴，打了个饱嗝，一股子麵粉味。
    他走到桌前，看著那张白纸，眼神瞬间变了。
    刚才那个饿死鬼投胎的流氓不见了，取而代之的，是一种近乎手术刀般的精准和冷峻。
    “笔。”
    他伸出手。
    苏雪下意识地把铅笔递过去，像个递手术刀的小护士。
    林建没急著画，而是把身子压低，几乎贴在桌面上。
    “过来看。”