那顿饭，从天黑，一直吃到深夜。
    桌上的盘子，光洁如镜，被舔得比所有人的脸都乾净。
    眾人挺著滚圆的肚子，瘫在椅子上，眼神涣散，脸上掛著大梦初醒般的恍惚与安详。
    味蕾的记忆被彻底刷新，灵魂仿佛被那极致的鲜美洗涤过一遍。
    王导和他的摄製组，更是亢奋得双眼通红。
    他们没醉酒，却胜似醉酒。
    今晚拍下的每一个镜头，食客的每一个表情，那三道菜的每一次特写，都將是他们职业生涯最璀璨的勋章。
    这不是美食素材。
    这是史诗。
    一个关於古老技艺如何在一个年轻人手中涅槃重生的，活著的史诗。
    酒足饭饱，人潮渐散。
    阿庆的妈妈说什么也不肯收钱，红著眼圈，坚持为林晓换上了家里最好的一床新被褥，那份感激与尊敬，远超金钱。
    曾经那个叛逆的少年阿庆，此刻跟在林晓身后，姿態放得极低。
    “林哥。”
    他喊得无比真诚，眼神里混杂著崇拜、迷茫与一丝探寻。
    林晓没有立刻回房。
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    他走向饭馆门口，那个倔强的老人，海伯，依旧坐在那方小小的马扎上。
    夜深了，带著咸腥味的海风更冷。
    老人的背影被昏黄的马灯拉长，透著一股被海风侵蚀多年的单薄。
    林晓走过去，递上一根烟。
    海伯动作一顿，接了。
    林晓用打火机帮他点燃，火苗在风中摇曳，映亮了老人那双浑浊的眼。
    一老一少並排坐著，沉默地抽菸。
    没有言语。
    空气中，却有一种属於男人间的默契在无声流淌。
    许久，海伯掐灭了菸头，声音被海风吹得有些散。
    “小伙子，你那手艺，跟谁学的？”
    林晓望著远处漆黑的海面，浪潮声一阵阵传来。
    “一个老朋友。”
    “他只教我一件事。”
    林晓顿了顿，吐出一口烟雾。
    “尊重。”
    “尊重每一粒盐，尊重每一条鱼，也尊重每一个，愿意坐下来吃饭的人。”
    尊重。
    海伯的身形剧烈地一震，那双浑浊的老眼，在烟雾繚绕中，骤然迸发出一丝骇人的光亮。
    他猛地转头，死死盯著林晓，嘴唇翕动，却一个字也说不出来。
    林晓没有再多说一个字。
    他站起身。
    “老师傅，风大，早点休息。”
    说完，他转身走回饭馆。
    留下老人，独自坐在深夜的冷风里，与自己的影子，与那两个字，相对无言。
    ……
    第二天，清晨。
    天光微曦，將海面染上一层淡金色。
    林晓走出房间时，饭馆里空无一人。
    他推开门，隨即脚步一顿。
    广袤的盐田上。
    那个倔强的老人，海伯，正站在盐田中央。
    他的腰杆，挺得笔直。
    他的脸上，昨日的落寞与疲惫一扫而空，取而代之的是一种近乎严苛的，焕发著光彩的神情。
    在他面前，阿庆赤著脚，笨拙地踩在冰冷的滷水里，手里握著一把木耙，脸上满是狼狈。
    “手腕要稳！耙要平！这是盐的床，你要像给你爹铺床一样，又轻又匀！”
    海伯的吼声沙哑，却洪亮如钟，震得整个盐田都在迴响。
    “你嫌它苦，是你没尊重它！你尝尝你林哥做的菜，那才是盐的味道！是海的味道！是我们祖宗传下来的味道！”
    阿庆被吼得一个哆嗦，脸上青一阵白一阵。
    但他没有反驳，只是咬著牙，用尽全力，模仿著爷爷的动作，笨拙地翻动著盐耙。
    他的眼睛里，闪烁著一种从未有过的光。
    那是跟过去的自己，彻底决裂的光。
    不远处，王导和他那台宝贝摄像机，正忠实地记录著这一切。
    镜头下，一个悲情的“消逝”故事，已经彻底死去。
    一个关於“回归”与“传承”的崭新篇章，正在晨光中，破土而出。
    林晓看著这幅画卷，嘴角微微上扬。
    他没有过去打扰。
    他悄然回房，背起那个巨大的吉他箱。
    此地的使命，已经完成。
    下一站，在等待著他。
    他拿出手机，给王导发了条简讯。
    “王导，我走了。”
    “纪录片的名字，我想好了。”
    “《盐的味道》。”
    发送，关机。
    林晓走出饭馆，最后望了一眼那片在朝阳下，闪烁著万千碎钻般光芒的盐田。
    然后，他转身，头也不回。
    他的背影，在拉长的晨光里，成了一个渐行渐远的黑点。
    如同一滴墨，落入名为远方的画卷，悄无声息，却晕开了无尽的涟漪。