转轮王召见，赵长空第一次走进黑石总舵——明面上是京城一间杂货铺，暗门后別有洞天。
    杂货铺的门脸很小。
    搁著针头线脑、粗盐黄纸，一个打瞌睡的伙计守在柜檯后，听见脚步声，眼皮都不抬。
    赵长空跨过门槛。
    身后，领路的黑石帮眾无声退去。
    他在货架间站了片刻。
    然后看见墙角那面落灰的穿衣镜——镜框雕著缠枝莲，镜面却暗沉沉的，照不出人影。
    他伸手。
    指尖触到镜框边缘，往左推三寸。
    咔嗒。
    货架向两侧滑开，露出一道向下的石阶。
    阴冷的风从地底涌上来，带著淡淡的血腥气。
    赵长空没犹豫。
    他踏下石阶。
    地室比料想的大。
    四壁点著油灯，火苗被不知哪来的风吹得摇曳不定。长案后坐著几个人，面目被灯影切得支离破碎。
    靠左的老人裹著件洗得发白的旧斗篷，领口磨出了毛边。
    他咳了一声。
    那咳嗽声像破风箱漏气，从胸腔深处撕扯出来，带著隱隱的铁锈味。
    彩戏师，连绳。
    老人没看他。
    浑浊的眼珠盯著案上那盏灯，不知在想什么。
    他旁边蹲著个胖子。
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    肥油陈。
    这諢號起得贴切——他整个人像一坨凝住的猪油，堆在椅子上，挤得扶手都往外撇。
    胖子笑眯眯的。
    那笑容却很怪，嘴角咧开时，眼珠纹丝不动。
    他打量著赵长空，像屠户打量案上的肉。
    赵长空没理他。
    他看向长案尽头。
    那里坐著个人。
    脸隱在灯影最深处，只隱约看见下頜的轮廓——光洁，无须，辨不出男女。
    转轮王。
    地室里忽然静下来。
    连绳不咳了。
    肥油陈的笑容也敛了三分。
    那隱在暗处的人开口，声音不高，却像铁勺刮过锅底。
    “细雨走了。”
    三个字。
    没有愤怒，没有意外。
    只是在陈述一个事实。
    赵长空垂首。
    余光里，连绳的手指动了动——那是握刀的手势。
    肥油陈的呼吸沉了一瞬。
    只有转轮王纹丝不动，连衣褶都没起波澜。
    “罗摩遗体在她手里。”转轮王说，“活要见人，死要见尸。”
    顿了顿。
    “你们去。”
    连绳没应声。
    肥油陈堆起笑：“属下必当尽力。”
    转轮王没看他。
    那双隱在暗处的眼，落在赵长空身上。
    “雷彬。”
    “在。”
    “你有话要说？”
    赵长空抬起头。
    他看著那片浓得化不开的暗影。
    “细雨为何叛逃？”
    地室里的空气仿佛凝住了。
    肥油陈的笑容僵在脸上。
    连绳的咳嗽憋回了喉咙里。
    那暗影沉默了一息。
    然后转轮王笑了。
    笑声很轻，像风吹过空酒罈。
    “你倒是敢问。”
    他没回答。
    挥手。
    长案边的灯火齐齐一暗。
    赵长空躬身，退出地室。
    走出杂货铺时，巷口的槐树上停著只乌鸦。
    它歪著头，漆黑的眼睛盯著他。
    赵长空与它对视。
    乌鸦忽然振翅，扑稜稜飞过屋脊。
    他站在原地，看著那片黑羽没入灰濛濛的天色。
    然后他转身。
    走回那间有麵摊、有妻儿、有七十二枚飞针的小屋。
    翌日清晨。
    赵长空在巷口支起麵摊。
    条凳是从邻居家借的，缺了一条腿，垫了半块瓦片才稳当。案板架在两张条凳上，麵团搁在正中，覆著湿布。
    他揉面。
    雷彬的手很巧。
    握针稳，揉面也稳。
    麵团在他掌下渐渐舒展，从粗糙的一团变成光洁的椭圆。他擀开，摺叠，再擀开。木棍碾过麵皮，发出有节奏的篤篤声。
    “雷掌柜，今儿这么早？”
    是昨日井边洗衣的妇人。
    她端著木盆经过，探著头往锅里瞧。
    “老规矩，一碗阳春麵，汤宽些。”
    “噯。”
    他下面。
    麵条在沸水里翻滚，由硬变软，由白变半透。长筷挑动，水汽腾起，糊了他一脸。
    他眯起眼，手上没停。
    面盛进碗里，汤是骨头汤，熬了一夜，白得像牛乳。
    他搁上葱花。
    妇人接过去，吸溜一口。
    “雷掌柜这手艺，”她咂嘴，“比城东老张家的麵摊强多了。”
    他没应声。
    妇人也不在意，端著碗蹲到檐下，呼嚕呼嚕吃起来。
    阿兰抱著幼子出来。
    孩子刚睡醒，脸蛋红扑扑的，眯著眼往他这边张望。阿兰把他往怀里拢了拢，在门槛边坐下。
    她没说话。
    只是看著他揉面、煮麵、捞麵。
    阳光从巷口斜斜切进来，落在她鬢边。
    赵长空抬头。
    四目相对。
    阿兰轻轻笑了笑。
    “今日的面，”她说，“比往常劲道些。”
    他低下头。
    “练了三年，总该有长进。”
    麵摊收了，日头已近中天。
    赵长空把条凳还给邻居，案板扛回屋，瓦片垫回墙角。
    阿兰在里屋哄孩子午睡。
    他独坐堂屋。
    窗外很静。
    卖糖葫芦的唱喏声远在几条巷外，像隔了一层水。
    他从腰间解下针囊。
    七十二枚飞针，一枚枚排在桌面上。
    针芒细如牛毛，淬蓝的光在午后日头下几乎看不见。
    他拈起一枚。
    雷彬的心法叫《滴水劲》。
    水至柔，亦至刚。飞针出手时轻如鸿毛，入体后却如滴水穿石——初时不觉，待察觉时，经脉已破。
    他又拈起另一枚。
    推山掌的心法叫《镇岳功》。
    山至刚，亦至稳。一掌推出，如泰山压顶。
    他没学过完整的镇岳功。
    石龙只传了入门十六式的心法口诀，是整套功法的简化版。气走手三阴、手三阳，路线极简，发力也浅。
    但够了。
    他闭眼。
    两股真气在丹田同时升起。
    一道柔，一道刚。
    一道如细流，一道如磐石。
    他试著將它们拧在一起。
    疼。
    像有人拿钝刀在他经脉里搅。
    他咬紧牙，额头沁出细汗。
    那两股真气根本不听使唤。
    滴水劲往左，镇岳功往右。它们在丹田里打转，撞在一起，又弹开。
    他强行催动。
    然后他听见自己闷哼一声。
    喉头涌上腥甜。
    他睁眼，低头。
    掌心里一摊血。
    “当家的？”
    阿兰的声音从里屋传来，带著刚醒的惺忪。
    他抹去掌心的血，藏进袖中。
    “没事。”他说，“碰了下。”
    里屋静了静。
    然后脚步声响起。
    阿兰掀开门帘，看著他。
    她没问他手心藏著什么，也没问他嘴角为什么有没擦乾净的血跡。
    她只是端来一碗温水。
    搁在他手边。
    “喝点。”她说。
    他端起碗。
    水是温的，不烫，也不凉。
    他喝了一口。
    阿兰在对面坐下。
    窗外那株老槐树的影子移过门槛，落在她脚边。
    “从前，”她忽然开口，“你每次出任务回来，都要发很久的呆。”
    赵长空端著碗。
    “有时候整夜不睡，”她说，“就坐在窗边，也不点灯。”
    她顿了顿。
    “我问你在想什么，你总说没什么。”
    她看著他。
    “现在你不想了。”
    赵长空没有说话。
    阿兰也没有追问。
    她只是把幼子蹬开的被角重新掖好。
    “不想就好，”她说，“想太多，伤身子。”
    入夜。
    赵长空独坐窗边。
    桌上摊著雷彬留下的手札。
    蝇头小楷，密密匝匝——某年某月某日，杀某人，得酬金若干。
    只有最后几页，字跡变了。
    不是帐目。
    是食谱。
    面要揉多少遍，汤要熬几个时辰，葱花要切多细。
    他翻到最后一页。
    空白。
    只有一行字。
    很小，像隨手记下。
    “念兰儿手擀麵。”
    他看了很久。
    然后他將手札合上。
    丹田里，那两股真气又开始躁动。
    他没压。
    他放开经脉，任由它们横衝直撞。
    疼。
    比白日更疼。
    像有人把烧红的铁条塞进他血管。
    他没动。
    他只是闭上眼，在心里一遍遍过那套入门十六式。
    起势。
    沉肘。
    推掌。
    收势。
    真气走的路线，他闭著眼都能描出来。
    手太阴肺经。
    手阳明大肠经。
    手少阴心经。
    手太阳小肠经。
    ……
    他试著把滴水劲塞进这些路线。
    塞不进。
    太窄了。
    他换一条。
    还是窄。
    他又换。
    滴水劲是水，镇岳功是山。
    水绕山走，山截水分。
    它们天生不该在一起。
    他睁开眼。
    窗外有月亮。
    很薄，像一片快化的冰。
    他忽然想起石龙。
    那个记不住他名字的道长，在传授推山掌时说：
    “掌法无高下，功力有深浅。你练一万遍简化掌，也抵不上人家练一遍完整功。”
    他当时不懂。
    现在懂了。
    不是简化掌太弱。
    是他还没练够一万遍。
    他重新闭上眼。
    起势。
    沉肘。
    推掌。
    收势。
    一遍。
    两遍。
    三遍。
    滴水劲被他强行按进手太阴肺经。
    经脉鼓胀欲裂。
    他没停。
    十遍。
    二十遍。
    三十遍。
    汗水浸透中衣，额角青筋暴起。
    他咬著牙，一声不吭。
    五十遍时，那股刺痛忽然钝了。
    不是不疼。
    是疼到了尽头，反而麻木。
    他继续。
    七十遍。
    八十遍。
    九十遍。
    第一百遍收势时，他忽然感觉到什么。
    丹田里那两股真气还在打转。
    但不像白日那样撞在一起、弹开。
    它们开始绕著同一个圆心旋转。
    很慢。
    像井边的驴拉磨。
    他静静看著那道旋涡。
    然后他睁眼。
    窗外月亮还在。
    他低头，看自己的手。
    掌心那道旧伤，不知何时结了层薄痂。
    他轻轻一蹭。
    痂掉了。
    底下是新长的肉，粉红色，带著细密的纹路。
    他握拳。
    真气从丹田涌出，顺著手三阳经奔流至指尖。
    没有阻滯。
    他拈起一枚飞针。
    对著月光，缓缓推出。
    针芒没入夜色，连破空声都听不见。
    三丈外的槐树干上，钉著一枚细针。
    没入七分。
    他走过去，拔下那枚针。
    针身洁净，没有淬蓝的毒芒。
    他用不著毒了。
    【任务进度：8%】
    【剩余时间：117日】
    他回到窗边，將针收入囊中。
    案头那碗水，阿兰睡前换过的，还温著。
    他端起来，一口一口喝完。
    然后他躺下。
    闭上眼。
    丹田里那道真气旋涡还在缓缓转动。
    像磨盘。
    碾过经脉，碾过旧伤，碾过雷彬二十年积下的暗疾。
    很慢。
    但没停。
    窗外的月亮移过中天。
    里屋传来幼子均匀的呼吸声。
    阿兰翻了个身，被角窸窣响动。
    他没有睁眼。
    在意识沉入黑暗前，他忽然想起雷彬手札最后一页那行字。
    念兰儿手擀麵。
    他想。
    明天面揉软些。
    阿兰牙口不好，爱吃劲道足的，却嚼不动。
    他这样想著，沉沉睡去。